Стоит на обочине у трассы мальчик лет девяти. Продает грибы. Подъезжаем. Покупаю лисички. Интересуюсь:
— Что же ты один торгуешь? Себе, небось, на телефон зарабатываешь?
— Нет, телефон уже есть. Я на скейтборд зарабатываю. Мы с мамкой вдвоем грибы собираем. Только она грузди да рыжики собирает. Они лучше зимой идут, если засолить. Поэтому она и осталась дома — солит. А я продаю лисички, они нам не нужны. Ни посолить, ни пожарить. Невкусный гриб. А городские любят.
— А отец грибами не интересуется?
— Не до этого ему. Он по строительству. Да еще к дому веранду пристраивает. Он с нами за клюквой только ходит.
— И как торговля идет? Покупают?
— А то. Вот только сегодня маловато. Городские за выходные весь лес выгребают. Хорошо, что у нас наши места есть. Если пораньше встать, можно много грибов набрать. Вчера я для мамки прилично заработал и себе немного оставил. Хороший скейтборд куплю.
— А шоколадку тебе можно подарить? Просто так.
— Просто так можно. Я сестре отнесу. Ей пять лет, она любит. Спасибо, тетенька.
Мой муж качает головой, дескать, и что хорошего? Ребенка лишили детства. По лесам таскают, грибы заставляют собирать и продавать.
А я вспоминаю двенадцатилетнего соседского внука, который, таращась в телефон, не замечает бабушку с тяжелыми ведрами. И истерики деду устраивает: велосипед ему не тот купили, надо было горный. И у кого детство украли?
